Призадумался гриб на дороге:
"Для чего я на свете живу?".
Поднималась Луна на востоке,
Лошадь ела на поле траву...
"Может быть, я мечтал о лукошке -
Чтоб меня над тропинкой несли?"
И кружили болотные мошки,
И летели на юг журавли...
"В общем, гриб-то я даже не белый...
Рядовой и обычный сморчок...".
И дождинка на ветке блестела,
И спускался с листка паучок.
"Здесь, конечно, какая-то тайна...
Может быть, и не важно, что - гриб...
В мире этом ничто не случайно,
Даже облака странный изгиб.".
Рассуждал гриб ещё очень долго...
И светила всё ярче Луна...
И на складках небесного шёлка
Бриллиантом казалась она.