Татьяна,я давно хотел сказать что,с каждым днём вы нравитесь мне всё больше и больше. Мне очень жаль что я не могу рассказать все истории которые я знаю,пел
бы тебе песни.Но я рад что могу тебе дарить подарки,надеюсь они тебе нравятся.Я благодарю тот день когда впервые увидел тебя!
твой герасим
<span>Полковник Б., отец Вареньки, в которую в молодости был влюблен Иван Васильевич (он же и рассказчик), предстает для нас прежде всего через точку зрения рассказчика. На балу рассказчик, опьяненный любовью видит “ласковую, радостную улыбку в его блестящих глазах и губах”. Иван Васильевич умиляется и нежно восторгается, глядя на отца Вареньки, на его сапоги, на его танец с дочерью, и видит во всем прекрасное. <span>На следующее утро после бала, Иван Васильевич натыкается на толпу и видит “высокого военного с твердым шагом”, который оказывается тем же самым полковником Б., только теперь рассказчик видит его совершенно иначе, слышит его гневный голос, отсчитывающий солдата за то, что тот недостаточно сильно бьет татарина, проводимого через строй. Увидав молодого человека, полковник притворяется не узнавшим его, “грозно и злобно нахмурившись, поспешно отвернулся”. По пути назад, рассказчик вспоминает самоуверенный и грозный голос полковника, пытается оправдать столь жесткую перемену своим “незнанием того, что знают они”, однако не сумев примирить свою впечатлительную натуру, оставляет желание поступать на военную службу и остывает к Вареньке. </span></span>
<span>И старинная мечтательная жизнь встает перед тобою... И. Бунин Выбрать из рассказов Бунина один, любимый, очень сложно. Я просто люблю Бунина, его книги, мир его героев, люблю «оплаканный» им девятнадцатый век «на закате». Наверное, потому, что вижу его глазами писателя: величавый и строгий, навсегда уходящий в прошлое, и оттого особенно поэтичный. Рассказы писателя сотканы из лучших дней чужой жизни, из воспоминаний и предчувствий. Они притягивают читателя какой-то удивительной магией слова, наполненного чувством, мыслью, цветом и запахом. Запахом антоновских яблок пропитана вся проза Бунина. Рассказ «Антоновские яблоки» открывает почти все сборники писателя. Написанный в 1900 году, он стал символичным для всего его творчества. Это и прощание с Россией девятнадцатого века, и тревога за ее будущее, и лучшее из того, что сохранила память. Слово «помню» — ключевое в рассказе. Оно связывает воедино картины осени в помещичьей усадьбе. Оно звучит как заклинание, как попытка удержать уходящее тепло, продлить его перед приходом неминуемой зимы. «Помню раннее, свежее, тихое утро... Помню большой, весь золотой, подсохший и поредевший тихий сад, помню кленовые аллеи, тонкий аромат опавшей листвы и — запах антоновских яблок, запах меда и осенней свежести». Прошло сто лет со времени написания рассказа. И каждый читающий эти строки тоже обязательно вспомнит хоть одну осень в своей жизни, и сад, и аллеи, и запах антоновских яблок. Мне кажется, что в этом рассказе писатель собрал все, что не может не запечатлеться в памяти человека как прекрасные мгновения жизни. Прекрасные своей обыденностью, естественностью, чувством покоя и умиротворенности, сознанием какой-то правильности, потому что так было в жизни разных поколений и так должно быть: у каждого свое — и у всех одно и то же. «На ранней заре, когда еще кричат петухи и по-черному дымятся избы, распахнешь, бывало, окно в прохладный сад, наполненный липовым туманом...» Бунин вспоминает: «С первым морозом выезжали на охоту. А как приятно после целого дня на холоде в поле оказаться в светлом и людном доме, где все пьют и едят, шумно передавая свои впечатления над убитым волком»; «Во всем тишина. Слышно, как осторожно ходит садовник, растапливая печи, и как дрова трещат и стреляют». Можно не спеша приняться за книги. «И странная, мечтательная жизнь встанет перед тобою», и замелькают любимые старинные слова... Кто не помнит таких минут в своей жизни, кто не любит их очарованья! Но «запах антоновских яблок исчезает из помещичьих усадеб». Меньше красоты и поэзии на последней странице рассказа. Все больше грубого труда и окриков, грохота молотилок. Скоро зима. «Зазимок, первый снег!.. И вот опять, как в прежние времена, съезжаются мелкопоместные друг к другу, пьют на последние деньги, ... настраивается гитара». Кто-то начинает петь, и все подхватывают с грустной, безнадежной удалью: Широки мои ворота растворял, Белым снегом путь-дорогу заметал... Дальше стоит только дата: 1900. Это тогда, на рубеже веков, Бунин написал: «Эти дни были так недавно, а меж тем кажется, что прошло чуть не целое столетие». И вот оно действительно прошло — целое столетие, и бунинские строки стали еще притягательнее: «Помню раннее, свежее, тихое утро...»</span>
Умирая, Левша «одно только мог внятно выговорить» - чтобы ружья кирпичом не чистили, а то «храни Бог войны, они стрелять не годятся». И последние слова забытого и никому не нужного героя – тоже о благе родины.