Убиваешь близкого и даже дорогого человека не за ту, последнюю каплю, что переполнила чашу терпения и обид. А за то, что находится на дне этой чаши.
То, что настоялось годами и переплелось с твоими обидами, чувствами, с частью твоей души... Всё это помнится и мешает жить.
И думаешь, что когда избавишься от этого человека, то избавишься и от сгустка всей грязи, что на дне чаши. Убиваешь, даже не сознавая, что делаешь. Просто хочется освобождения и чистоты.
Но когда дело сделано, человек убит, убит жестоко..., то понимаешь, что вместе с ним ты убил и часть своей души. Той души, которая была переплетена с его обидными словами, бесчувственностью к тебе. С его грязными выходками и с его черным нутром, прикрытым улыбками и почтением к другим.
Ты убил оболочку и часть себя, а всё грязное и страшное из него выплеснулось наружу.
Сначала думаешь, что с нечистью покончено... А потом понимаешь, что своей части души, хоть и перемазанной его грязью, уже не вернуть.
И даже появляется сожаление по убиенному, жуткая тоска по общению с ним... Но ведь воскрешение бывает только в сказках.
И тогда ты перестраиваешь свою жизнь, пытаясь изменить в ней всё, чтобы ничего не напоминало о том, кто был дорог, но полон грязи. Пытаешься сделать свою душу чистой и светлой, какой она была до встречи с ним и даже не помышляла об убийстве.
Ведь надо в чистоте и свете вырастить недостающие части своей души.
