Федя: 14 лет, стройный, красивое тонкое лицо, кудрявые белокурые волосы, светлые глаза, из богатого рода.
Ваня: 7 лет, русая кудрявая голова, свежее личико.
Костя:10 лет, худое небольшое личико, в веснушках, черные глаза, маленького роста.
Ильюша: лицо горбоносое, вытянутое, подслеповатое, губы сжатые, брови сдвинутые, 12 лет, из бедной семьи.
Павлуша: всклокоченные, черные волосы, серые глаза, скулы широкие, бледное и рябое лицо,
большой рот, но правильный, огромная голова, тело приземистое и неуклюжее, 12 лет, из бедной семьи
По дороге прифронтовой,Запоясан, как в строю,Шел боец в шинели новой,Догонял свой полк стрелковый,Роту первую свою.
Шел легко и даже бравоПо причине по такой,Что махал своею правой,Как и левою рукой.
Отлежался. Да к тому жеЩелкал по лесу мороз,Защемлял в пути все туже,Подгонял, под мышки нес.
Вдруг — сигнал за поворотом,Дверцу выбросил шофер,Тормозит: — Садись, пехота,Щеки снегом бы натер.
Далеко ль?— На фронт обратно,Руку вылечил.— Понятно.Не герой?— Покамест нет.— Доставай тогда кисет.
Курят, едут. Гроб — дорога.Меж сугробами — туннель.Чуть ли что, свернешь немного,Как свернул — снимай шинель.
— Хорошо — как есть лопата.— Хорошо, а то беда.— Хорошо — свои ребята.— Хорошо, да как когда.
Грузовик гремит трехтонный,Вдруг колонна впереди.Будь ты пеший или конный,А с машиной — стой и жди.
С толком пользуйся стоянкой.Разговор — не разговор.Наклонился над баранкой,—Смолк шофер,Заснул шофер.
Сколько суток полусонных,Сколько верст в пурге слепойНа дорогах занесенныхОн оставил за собой...
От глухой лесной опушкиДо невидимой реки —Встали танки, кухни, пушки,Тягачи, грузовики,
Легковые — криво, косо.В ряд, не в ряд, вперед-назад,Гусеницы и колесаНа снегу еще визжат.
На просторе ветер резок,Зол мороз вблизи железа,Дует в душу, входит в грудь —Не дотронься как-нибудь.
— Вот беда: во всей колоннеЗавалящей нет гармони,А мороз — ни стать, ни сесть...Снял перчатки, трет ладони,Слышит вдруг:— Гармонь-то есть.
Уминая снег зернистый,Впеременку — пляс не пляс —Возле танка два танкистаГреют ноги про запас.
— У кого гармонь, ребята?— Да она-то здесь, браток... —Оглянулся виноватоНа водителя стрелок.
— Так сыграть бы на дорожку?— Да сыграть — оно не вред.— В чем же дело? Чья гармошка?— Чья была, того, брат, нет...
И сказал уже водительВместо друга своего:— Командир наш был любитель...Схоронили мы его.
— Так... — С неловкою улыбкойПоглядел боец вокруг,Словно он кого ошибкой,Нехотя обидел вдруг.
Поясняет осторожно,Чтоб на том покончить речь:— Я считал, сыграть-то можно,Думал, что ж ее беречь.
А стрелок:— Вот в этой башнеОн сидел в бою вчерашнем...Трое — были мы друзья.
— Да нельзя так уж нельзя.Я ведь сам понять умею,Я вторую, брат, войну...И ранение имею,И контузию одну.И опять же — посудите —Может, завтра — с места в бой...
— Знаешь что,— сказал водитель,Ну, сыграй ты, шут с тобой.
Только взял боец трехрядку,Сразу видно — гармонист.Для началу, для порядкуКинул пальцы сверху вниз.
Позабытый деревенскийВдруг завел, глаза закрыв,Стороны родной смоленскойГрустный памятный мотив,
И от той гармошки старой,Что осталась сиротой,Как-то вдруг теплее сталоНа дороге фронтовой.
От машин заиндевелыхШел народ, как на огонь.И кому какое дело,Кто играет, чья гармонь.
Только двое тех танкистов,Тот водитель и стрелок,Все глядят на гармониста —Словно что-то невдомек.
Что-то чудится ребятам,В снежной крутится пыли.Будто виделись когда-то,Словно где-то подвезли...
И, сменивши пальцы быстро,Он, как будто на заказ,Здесь повел о трех танкистах,Трех товарищах рассказ.
Не про них ли слово в слово,Не о том ли песня вся.
И потупились суровоВ шлемах кожаных друзья.
А боец зовет куда-то,Далеко, легко ведет.— Ах, какой вы все, ребята,Молодой еще народ.
Я не то еще сказал бы,—Про себя поберегу.Я не так еще сыграл бы,—Жаль, что лучше не могу.
Я забылся на минутку,Заигрался на ходу,И давайте я на шуткуЭто все переведу.
Обогреться, потолкатьсяК гармонисту все идут.Обступают. — Стойте, братцы,Дайте на руки подуть.
— Отморозил парень пальцы,—Надо помощь скорую.— Знаешь, брось ты эти вальсы,Дай-ка ту, которую...
И опять долой перчатку,Оглянулся молодцомИ как будто ту трехрядкуПовернул другим концом.
И забыто — не забыто,Да не время вспоминать,Где и кто лежит убитыйИ кому еще лежать.
И кому траву живомуНа земле топтать потом,До жены прийти, до дому,—Где жена и где тот дом?
Плясуны на пару параС места кинулися вдруг.Задышал морозным паром,Разогрелся тесный круг.
— Веселей кружитесь, дамы!На носки не наступать!
И бежит шофер тот самый,Опасаясь опоздать.
Чей кормилец, чей поилец,Где пришелся ко двору?Крикнул так, что расступились:— Дайте мне, а то помру!..
И пошел, пошел работать,Наступая и грозя,Да как выдумает что-то,Что и высказать нельзя.
Словно в праздник на вечеркеПоловицы гнет в избе,Прибаутки, поговоркиСыплет под ноги себе.Подает за штукой штуку:— Эх, жаль, что нету стуку,Эх, друг,Кабы стук,Кабы вдруг —Мощеный круг!Кабы валенки отбросить,Подковаться на каблук,Припечатать так, чтоб сразуКаблуку тому — каюк!
А гармонь зовет куда-то,Далеко, легко ведет...
Нет, какой вы все, ребята,Удивительный народ.
Хоть бы что ребятам этим,С места — в воду и в огонь.Все, что может быть на свете,Хоть бы что — гудит гармонь.
Выговаривает чисто,До души доносит звук.И сказали два танкистаГармонисту:— Знаешь, друг...Не знакомы ль мы с тобою?Не тебя ли это, брат,Что-то помнится, из бояДоставляли мы в санбат?Вся в крови была одежа,И просил ты пить да пить...
Приглушил гармон<span>
</span>
Любите книги!Книги-наши друзья,сопутствующие нам еще с раннего детства до конца нашей жизни.Для меня книги-это способ сохранить моё душевное равновесие.Бывают моменты в жизни,когда не хочется ни с кем общаться,хочется побыть одному,хочется отвлечься,погрузиться во что-то всей головой. Книги учат нас жить,в них рассказывается о жизни и смерти,о счастье и горе,о радости и грусти,о смехе и слезах, о любви и одиночестве.Каждая новая книга-это новые герои,новые друзья,новые чувства и представления о мире.Читая книги,мы,читатели,на протяжении всей книги,смеясь и плача,проходим путь вместе с персонажами этой истории.Их радость-наша радость,их проблемы-наши проблемы.Книги создают такое необыкновенное состояние комфорта и радости,ведь с каждой новой книгой мы проживаем новую жизнь и много раз умираем по её окончании.Прочитав последнее предложение книги,мы ещё долго читаем это предложение,смотрим на последнее слово книги,в нашей голове возникают все те картины,прочитанные нами-наши представления,мы перебираем в голове все ситуации,которые были нам представлены,вспоминаем всех персонажей,думая о их достоинствах и недостатках, и,закрыв книгу,печалимся и радуемся одновременно."Я не смогу больше прочесть что-нибудь про этих людей ,не смогу узнать о их жизни больше"-думаю я,закончив читать книгу.
Читайте книги и любите их!Живите и радуйтесь, ведь ваша история ещё не прочитана.
