В избушке у лесника Ильи Григорьевича Соловьева жили ручные маленькие волчата. У них были пушистая шерсть,толстые лапы и голубоватые смышленые глазки.Это были тихие и пугливые малыши.
<span>медаль,сирень,ворота,лебедь</span>
<span>Ещё в домах пылают печки</span>
<span>И поздно солнышко встаёт</span>
<span>Ещё у нас по нашей речке</span>
<span>Спокойно ходят через лёд;</span>
<span>Ещё к сараю за дровами</span>
<span>Не проберёшься напрямик</span>
<span>И в садике под деревами</span>
<span>С метлою дремлет снеговик;</span>
<span>Ещё мы все тепло одеты -</span>
<span>В фуфайки, в ватные штаны...</span>
<span>А всё-таки весны приметы</span>
<span>Во всём, во всём уже видны.</span>
<span>И в том, как крыши потеплели</span>
<span>И как у солнца на виду</span>
<span>Капели, падая, запели,</span>
<span>Захлопотали, как в бреду.</span>
<span>И вдруг дорога стала влажной,</span>
<span>А валенки водой полны...</span>
<span>И ветер нежный и протяжный</span>
<span>Повеял с южной стороны.</span>
<span>А воробьи кричат друг дружке</span>
<span>Про солнце, про его красу.</span>
<span>И все весёлые веснушки</span>
<span>Уселись на одном носу...</span>
ПАМАЧЬ ТЭБЕ?
Леса в Мещёре разбойничьи, глухие. Нет большего отдыха и наслаждения, чем идти весь день по этим лесам, по незнакомым дорогам к какому-нибудь дальнему озеру.
Путь в лесах — это километры тишины, безветрия. Это грибная прель, осторожное перепархи-вание птиц. Это липкие маслюки, облепленные хвоей, жесткая трава, холодные белые грибы, земляника, лиловые колокольчики на полянах, дрожь осиновых листьев, торжественный свет и, наконец, лесные сумерки, когда из мхов тянет сыростью и в траве горят светляки.
Закат тяжело пылает на кронах деревьев, золотит их старинной позолотой. Внизу, у подножия сосен, уже темно и глухо. Бесшумно летают и как будто заглядывают в лицо летучие мыши. Какой-то непонятный звои слышен в лесах — звучание вечера, догоревшего дня.
А вечером блеснет наконец озеро, как черное, косо поставленное зеркало. Ночь уже стоит над ним и смотрит в его темную воду,ночь, полная звезд. На западе еще тлеет заря, в зарослях волчьих ягод кричит выпь, и на мшарах бормочут и козятся журавли, обеспокоенные дымом костра.
Всю ночь огонь костра то разгорается, то гаснет. Листва берез висит не шелохнувшись. Роса стекает по белым стволам. И слышно, как где-то очень далеко — кажется, за краем земли — хрипло кричит старый петух в избе лесника.