Бурлящие воды стихают, немея,
Струятся, восторга слепого полны,
Когда из речной черноты Лорелея
Выходит в сиянье луны.
Распустит зелёные влажные косы,
Из лунных лучей серебра зачерпнёт
И будет ронять изумрудные слёзы
Над омутом ночь напролёт.
И снова, тоскливо журча, к перекату
Её отраженье уносит волна,
А дева рыдает — о том, что когда-то
Она не скучала одна.
Пусть много героев, могучих и стройных,
Спускалось с тех пор к ней на мягкое дно —
Уста их холодные вечно спокойны,
Им смерть и любовь — всё равно.
Заря занялась, на востоке алея,
Затих над рекой горький девичий стон…
А может, любовь — это жизнь, Лорелея?
А ночь и река — только сон?..
Писем от мальчишек и девчонок. Я знаю: ты рад этому. Может быть, кто-то из написавших станет тебе настоящим другом. Ведь друзьями можно быть и на расстоянии. Важно только быть искренним и честным друг с другом.
Мне тоже захотелось написать тебе, когда я прочитала книгу Антуана де Сент-Экзюпери о лётчике, у которого что-то случилось с мотором самолёта, и он совершил вынужденную посадку в Сахаре. Я верю, как и он, что ты не умер, когда словно жёлтая молния мелькнула у твоих ног и ты упал, «медленно, как падает дерево», спиленное под корень. Я видела осенью, как падал тополь под окнами нашего дома. Красивый, высокий, стройный, он вырос в нашем дворе. На его ветвях устраивались птицы и распевали свои песни. Весною с него летел белый пух, как белый снег, и это было очень красиво. Хотя взрослым не нравится, когда с тополей облетает пух. Они ворчат и сердятся. Но на то они и взрослые: не понимают, что у каждого живого существа своя красота. Тополь умер: его распилили и увезли, да и радовались ещё: сколько дров вышло! Но ты не мог умереть! Ведь твой знакомец, лётчик, говорит, что, когда рассвело, не нашёл на песке твоего тела. И я, как и он, верю, что ты возвратился на свою планетку.
Мир это начало жизни человека,
человек его делает красивым,прекрасным и здоровым
и если не бороться за мир он погибнет
а если он погибнет то и мы тоже
Иван-царевичь,Высилиса Премудрая,Иван дурак,