Дед выстрельнул в Серебряное Копытце и убил его. Потом притащил шкуру оленя в балаган и зажарил.
Мы питаемся благодаря клубу собаководства.
.........................
Какое русское, какое очаровательное дерево - береза. Ни одно из деревьев не вмещает столько национальных понятий. Не рождает столько образцов и сравнений. Наблюдая в лесу, я понял, что береза - это воистину крестьянское дерево. В ней есть всё: и бабий ситцевый платок, и побеленная хата, и русская печь, и половик, и холщовая бумага, и курочка Ряба. И даже молоко, которое пьют на всей земле.
Всматриваясь в кряжистые угловатые стволы, вспоминаешь мозолистые, трудовые крестьянские руки, сноровисто делающие любую тяжелую крестьянскую работу.
А молодые березки, тоненькие, пряменькие, как бы на цыпочках приподнявшись к голубому куполу неба, напоминают девичью красу, стройную и статную, с гибкой талией. С русыми косами, светлоокую, и вспоминается много-много русских имен, таких же милых и светлых. Смотришь на березу и слышишь деревенские хороводные песни, переливчатые звуки гармоники, балалаечные вариации, и обязательно вспомнишь Есенина, и в душе любовно обнимешь это дерево, как самое близкое тебе и дорогое.
Осенняя ночь тянется медленно. Кажется, ей не будет конца. Сон в такую ночь в палатке крепкий, но недолгий. Ты просыпаешься через каждые два часа и выходишь взглянуть на небо. Смотришь, не взошёл ли Сириус, не видно ли на высотке полосы рассвета.
С каждым часом ночь холодеет. К утру воздух обжигает лицо лёгким морозом. Полы палатки чуть-чуть провисают, и трава седеет от первого утренника.
Пора вставать. На востоке уже наливается тихим светом заря. Уже видны на небе огромные очертания ив, уже меркнут звезды. Я спускаюсь к реке, моюсь. Вода тёплая - она кажется даже подогретой.