<span>подорожник, дороженька, дорожный, придорожный, бездорожный, бездорожье</span>
Ну вроде иногда в стихах есть
Возможно это глупо, но с утра у меня появилась навязчивая привычка смотреть из кухни в окно, откуда виден парк. Каждой утро и каждый вечер, только я посмотрю сквозь стекло, на деревянную скамейку, чуть присыпанную январским снегом и тут же увижу Его. Такого одинокого и такого печального. Не знаю почему, но он часто там сидит и смотрит в одну точку, изредка ухмыляясь чему-то своему. Его губы растягиваются то в улыбке, то в печальной усмешке. Брови ползут к переносице, образуя морщинку. Зеленые глаза могут ярко блестеть, а могут тускло осматривать все окружающее.
Я живу на первом этаже и потому мне нетрудно рассмотреть его фигуру, одежду, волосы и силуэт, что я уже узнаю из тысячи людей. Однако подойти и хотя бы поздороваться, кивнуть или кротко улыбнуться - у меня не хватает смелости.
Хотелось бы мне хотя бы раз услышать его смех, увидеть задор и игривость в этих чудных щелках. Хотелось бы находиться рядом и поднимать настроение, когда он в печали. Успокаивать, когда в ярости и петь колыбельную, словно малышу, когда засыпает. Но мы чужие, а не в моей привычке подходить первым. В конце концов, людей я боюсь и это мой главный недостаток. Но вместе с тем я опасался и того, что однажды, каким-то весенним днем, когда зелень вновь распустится, он придет уже не один, а уже с родным, близким и любимым человеком. Такова ирония судьбы...
В урочный день и час, на большой перемене, я подошел к Витьке.
