Однажды я выглянула в окно и увидела, как на улице дерутся две собаки. Они кусали и терзали друг друга. Одна была свирепая, вторая была более старая, но на вид безобидная.
Вдруг свирепая прокусила старую до крови. Я испугалась, но старая не показала, что ей больно. Она набросилась на свирепую и укусила ее так же сильно.
Если честно, то я больше болела за старую. Свирепая была моложе и опаснее.
Собаки терзали друг друга до крови.
Но вдруг меня кто-то позвал и я отошла. Вскоре, когда я вернулась к окну, то увидела там вот что: старая лежала на асфальте в луже крови. Я сделала вывод, что свирепая победила.
Когда я подошла к окну вечером, старой уже не было, на асфальте была лишь лужа крови и цепочка кровяных лап. Я обрадовалась. Значит, старая жива.
Мне нравится творчество Пушкина. Его произведение очень легко читаюся и праникают в память. Еще, что стоит отметить про Пушкина это то, что он человек с хороший чуством юмора и это передается в его рассказах.
Я помню ночь на склоне ноября. Туман и дождь. При свете фонаря Ваш нежный лик - сомнительный и странный, По - диккенсовски - тусклый и туманный, Знобящий грудь, как зимние моря... - Ваш нежный лик при свете фонаря. И ветер дул, и лестница вилась... От Ваших губ не отрывая глаз, Полусмеясь, свивая пальцы в узел, Стояла я, как маленькая Муза, Невинная - как самый поздний час... И ветер дул и лестница вилась. А на меня из - под усталых вежд Струился сонм сомнительных надежд. - Затронув губы, взор змеился мимо... - Так серафим, томимый и хранимый Таинственною святостью одежд, Прельщает Мир - из - под усталых вежд. Сегодня снова диккенсова ночь. И тоже дождь, и так же не помочь Ни мне, ни Вам, - и так же хлещут трубы, И лестница летит... И те же губы... И тот же шаг, уже спешащий прочь - Туда - куда - то - в диккенсову ночь. <em>2 ноября 1918</em>
И за борт ее бросает в набежавшую волну… (с)
<span>и вас сразу совсем по другому слушают, видимо у современных женщин водобоязнь ))))</span>
