Однажды, мне довелось оказаться в одной из европейских столиц в Рождественский сочельник. Весёлые толпы на улицах...радость...доброжелательность...
На меня же нахлынула не просто тоска , а тоска лютая.
Чужой город,чужой язык, чужой праздник...
Вот в этот вечер я окончательно определил для себя, что не смогу жить в другой стране, кроме России, пусть даже там текут молочные реки вдоль кисельных берегов.
Для кого-то - ностальгия - это пустой звук, для меня же - страшная напасть, которая способна отравить существование человека и вогнать его в гроб.
Все мои друзья молодости разъехались по миру, и в разговорах утверждают, что вполне довольны своей нынешней жизнью, вот только почему-то очень скучают по ржаному хлебу, селёдке нашего посола, жгучей русской горчице... и голоса у них при этом отнюдь не радостные, хотя признаться, что ностальгия поселилась в их душах - не решаются.