Писать стихи - это все равно, что играть на струнах невидимого инструмента. Этот инструмент отчасти находится в моей душе, а отчасти простирается вовне и в бесконечность.Когда моя душа сонастроена с пространством, которое имеет намного больше измерений, чем три,и даже 4, если приплюсовать время, тогда она может дотянуться до каждого слова, взять его в руки и легко натянуть на ниточку того ожерелья, которое я уже вижу. И только слова-бусины идут одна за другой. Иногда одна бусина вдруг может потеряться. Тогда я откладываю ожерелье. Она обязательно находится со временем и занимает свое место. А если я звучу как орган или грустная скрипка, то на меня валятся ожерелья одно за другим...
И это просто способ выражать свои эмоции таким образом, пропуская их через музыку слова.
У меня много стихов, но я не помню по каким полям Интернета я их разбросала. И вдруг они уже давно посчитаны, измерены и неуникальны?
Кстати поэзия невсегда в рифму.
Это еще просто способ напевать слова и фразы.
Это еще способ играть с Мирозданием.
Он мне свою музыку сфер, а я ему в ответ свою музыку слова.
Когда запутанные мысли
В моей змеятся голове,
Рифмую, позабыв о смысле…
Слова – не заданные числа,
А просто “тени на стене”.
Да, человек устроен сложно,
Кто ищет век,а кто лишь миг:
Где правда в мире и что ложно?…
Найти ответа невозможно,
Да всяк ответ искать привык.
Это почему-то как мне кажется родилось и как ответ на этот ответ и как мысли о проекте Большой вопрос в целом.