Ещё как теряет, совершенно теряет, вот раз и нету в ней той изюминки. Представьте себе женщину она такая вся растакая, прямо я не знаю. Глаза с поволокой, попой шармирует, бюстом штабелюрует, губы жгучие. Не изюминка, а горсть сушёного винограда.
А как до любовного ложа дошло скисло молоко, как айсберг в океане, она никогда не кончает. Вот так изюм. Порченый виноград, гнилой.
Ни в коем разе! Да не бывать такому ни в коем случае. Все её изюминки, вишенки, виноградинки, орешки, арбузики, дыньки, персики, оказались под покровами материи. А как только разоблачил её и запах морского бриза, стынь ветра, слёзы солнца, всё это ударило, закрутило и любовь. Хищная, нежная, чувственная, пылкая, яркая, горячая. Блаженство, нирвана... А утром проснулся, а в объятиях она, раскинула шёлк своих волос на груди у него. Так это был не сон? Это всё взаправду!
Шевелится, приоткрыла один глаз, мягкая нежная улыбка: "Хочешь кофе? - нет любовь моя, лежи, это я тебе принесу кофе - моей Королеве". Сказка? так не бывает? Уверены? Ещё как бывает. И всё именно так. Нет не каждый день, потом настанут прозаические будни, но мы ведь изюм перебирали.
Всяко бывает, одним словом. Верьте мне люди. Бывает не изюминка, а пшик, а бывает целый фруктовый сад с ягодной поляной.