Скажу сразу, поэтом себя не считаю. В юности написал несколько общих тетрадей песен, сам пел. Многие с годами кажутся детскими. Обычно это после переживаний. Красивая фраза. Сон. Вообщем приходит само и просится наружу.
Сейчас иногда не большие стишки проскакивают. В субботу знакомая женщина (давно давно любимая и недавно нашедшая меня в сетях) написала что нужно перестать переписываться. Голова помутнела, оказывается старые чувства не забываются, хотя теперь это не важно. И сидя за рулем минут за 10 прямо на своей страничке ВК набросал это, да сыровато, может не всем понятно, но она снова мне пишет))
Я тихо шел по лесу, спокоен зимний бор.
Не тратил сил, без спеси, не поднимая взор.
Вдруг свет, река, раздался темый лес,
Простор, раздолье, вот чудо из чудес.
Вдохнув свободы, я повеселел,
До этого молчал, вдруг песни я запел.
Был крепким лёд и даже не трещал,
И к середине той реки, не шёл-уже бежал.
Казалось мне, свободен словно ветер,
Счастливее меня поди и нет на свете.
Но чу, качнулся тонкий лёд, уходит из под ног.
Как не старался я, но выбраться не смог.
Предатель первый снег, под ним ведь полынья,
Я снова утонул, и снова нет меня.