Запах свежескошенной травы...
Даже не столько сам запоминающийся запах свежескошенной травы похожий на терпкую бражку разносимую жарким летним воздухом, сколько связанные с этим воспоминания событий золотого детства... И скорее в связи с эти он будет помнится всегда.
Покос... Раннее утро... Голос деда "Вставай, пошли "помашем"... Выхожу с зимовья - туман... нет - туманище, как сплошной снег зимой, хоть в пригоршни загребай. Чай зеленый плиточный в котелке с молоком и чуть солоноватый (был такой раньше зеленый листовой чай в толстых плитках который пили с молоком и солью) шкварчит на костре...
Литовка (коса) отбитая еще с вечера, стоит у сосенки... Стерев с нее обильную росу, выходишь на прокос... Ноги, облаченные в плетенки, с засученными гачами штанов, покалено в расе...
Дед с литовкой "девяткой" медленно начинает свой прокос... Не хватает терпения, начать свой со своей "семеркой", но помню наставления деда "расстояние до впереди идущего, должно быть не менее трех шагов. Все... начинаю свой проход...
Трава, стряхивая гроздьями росу, дружно падает в одну сторону... собираясь следующим проходом литовки в ровную вихрастую полосу...
И запах свежескошенной травы..! Это синтез - множества нот - сырого погреба, льда, горечи полыни, скипидара, мха, кислого муравьиного сока который пробывал в детстве с веточки трав опущенной в муравейник, сладкого запаха меда из одуванчиков.., и пота ведущего косаря..) И все это приправлено назиданием деда "...если будешь оставлять высокое терно - за яйца привязывать буду..))" Раньше было такое научение - плохого косаря судили по тому какой высоты тычки он оставляет после себя на прокосе - если высокие и можно завязать, значит не косит а "машет"
Эта картина памяти тридцатилетней давности, но при обращении к памяти, встает как вчера..
Это наверное не получится объяснить, по крайней мене у меня - человека не владеющего писательским слогом, это состояние, которое что бы понять, нужно обязательно почувствовать самому...
И все таки это запах свежести, а фосген пахнет плесенью.
